浪从天上砸下来。晨星号的龙骨发出一声濒死的呻吟。

艾兰抓着缆绳，海水灌进鼻腔，又苦又咸。暴雨把整片海打成黑色。他看不见桅杆，看不见船头，只看见甲板上那团晃动的光。

塞缪尔站在光里。圣光权杖抵在他胸前，照亮他半张脸，照不亮他身后那片海。

“抓紧！“团长在吼，声音被风撕碎。

艾兰想应一声。一张嘴，海水就堵了进来。

他被浪拍在甲板上，死死抓着缆绳。

“这趟路，可能不太平。”

他当时没听懂。现在懂了。

他抬头去找塞缪尔，看见老人站在船头，权杖举起。圣光从晶石里淌出来，在暴雨里烧出一圈昏黄。

“抓紧！”

然后是第二道浪，第三道。船像一块被踩碎的木板，发出连串的断裂声。桅杆倒了，砸进海里，溅起的水花是黑的。老舵手死死抱着舵轮，一个浪过来，把他连人带舵掀了起来。有人被卷下海，喊声只响了一半就没了。

就在这时，船尾的海面鼓起来了。

不是浪。浪不会这样鼓。那是某种巨大的东西，从海底顶了上来，把一整片海水拱成一座黑色的山。甲板从中间裂开，缆绳崩断，艾兰被甩出去，后背撞上船舷栏杆。

他看见塞缪尔朝船尾走去。

“团长！”

他撑着栏杆想爬起来，膝盖顶在裂开的木板上。

“别过来！”

老人背对着他，权杖高举，圣光照亮船尾的海面。光落下去的地方，海水底下有一道巨大的影子，横着，慢悠悠地转了个身。

艾兰看不真切。他只看清一件事：那道影子，比晨星号还长。

塞缪尔没有回头。他两步跨到艾兰面前，塞给他两样东西。一根权杖，一个油布包。冰凉，带着铁器的分量。

“第37页。万一我走散了，你再看。“

“团长--”

他没有立刻松手。老人的手指按在他手背上，稳得不像是在风暴里。

“第37页。万一我走散了，你再看。”

“团长--”

“拿着。”

团长说这话的时候没看他，在看那片海。声音平稳得像在交代一件小事。

“活下去。”

然后他转身，朝那道影子走去。

“团长！”

他往前扑，指尖擦过老人的袍角，什么都没抓住。

船脊断了。海水从底下涌上来，艾兰被卷进浪里。他最后看见的画面，是圣光照亮的海面。一个老人举起空空的双手，挡在一座黑色的山前面。

他张着嘴，想喊，海水灌了进来。他最后听到的，是一声吼。那是塞缪尔的声音，不像是喊他，像是喊给那片海听的。

然后世界黑了。

艾兰是在水里醒来的。

他呛水呛到肺里发疼，疼得不得不睁开眼。四周全是黑的，浪把他卷起来，又砸下去。他什么都抓不住，只能死死攥着手里那根权杖，攥得指节发白。

“它肯在你手里发热，你就拿着。”

那声音很轻，隔着水，像从很远的地方来。他想不起那是谁。但他的手把权杖攥得更紧了。

他撞上什么硬东西。是塔盾。盾面贴着后背，绳扣勒在肩上。那块铁一样的东西在浪里拖着他，像一面帆，也像一块墓碑。

就在他以为自己要沉到底的时候，海水变了。

不是变冷，是变重了。像有什么东西在他正下方翻了个身，把整片海底的水往上推了一下。一股推力从他脚底升上来，把他托住了一瞬。不是救他，是翻过来看了看他。

那道目光没有形状，没有温度。但他知道它在看。它已经看了很久了。比他、比晨星号、比这片海都久。

然后浪把他卷走了，那片变重的海水沉回黑暗里。

艾兰不知道自己挣扎了多久。嘴唇被海风吹裂，舌尖尝到血腥味。夜里他冷得打颤。他把塔盾翻过来扣在胸口，权杖夹在臂弯里，像抱着两件不能丢的东西。

月亮升起来，又落下去。海面在夜里泛着碎银似的光，一晃一晃的。

他渴。嘴唇裂开口子，一动就疼。他试着喝了一口海水，又全吐了出来，嗓子像被砂纸磨过。他把权杖抵在胸口，杖身被他的体温焐得发温，像握着一截活着的木头。

天边泛白的时候，他看见远处有鸟。灰白色的，绕着海面飞，一圈一圈，像在等什么浮上来。鸟不落水。落水的鸟，都死了。

他不能死。他说不清为什么，但他不能死。

油布包还在。他按着胸口，那卷纸硌着肋骨，硬硬的，还在。

天亮了。太阳升起来，晒在脸上。

再醒来的时候，艾兰趴在沙滩上，脸埋进沙子里，耳朵里全是海的轰鸣。他动了动手指，沙子是温的。他撑起身体，吐出一口海水，混着沙粒。

他坐在那里，看着眼前的海。

海是蓝的。和昨晚的黑完全不一样。沙滩很长，弯成一道弧，弧的尽头是礁石，礁石后面是山。没有船，没有帆影，没有炊烟。只有海鸟落在远处的礁石上，歪着头看他。

远处还搁着一艘船的残骸。只剩半截肋骨似的船架，插在沙里，被海水一遍一遍地舔。他多看了它两眼。不知道为什么，那东西和他有关。

他想不起来昨晚的事。想不起来自己叫什么，从哪来，为什么会在这片沙滩上。脑子里只剩一些碎得不成样子的画面。木剑的手感，训练场的尘土。一个人说“善待武器”，声音低沉。

他想不起那个人的脸。

他张了张嘴，想说出自己的名字。嘴唇动了动，什么都没说出来。名字像是被海水冲走了，只剩下一个形状，一个他够不着的形状。

他试着站起来。腿是软的，膝盖抖得厉害，他扶着盾沿才站稳。太阳晒得后颈发烫，他站了一会儿，等那阵眩晕过去。

他低头看自己。身上是湿透的深色衣袍，肩头勒着两条皮带，背后绑着一面巨大的塔盾。盾面刻着一行他看不懂的文字，边缘磨得发亮。他伸手摸了摸左眉骨，那里有一道浅疤，已经不疼了。他不记得这道疤是怎么来的。

他摸到怀里的东西。两个。

一个是油布包，他记得“第37页”这几个字。他记得有个人说“万一我走散了”。但想不起那个人的脸。这张纸不能丢。

另一个贴身放在衣袍内衬里，更旧，也包着油布。他拆开看过一眼。里面是一卷泛黄的羊皮纸，边角残缺，写着密密麻麻的字。笔迹苍劲，比他还老。

他一个字也不认识。

但他重新包好，塞回内衬，贴着胸口。他不知道那是什么。但身体告诉他：不能丢。

旁边还躺着一样东西。半埋在沙里，露出一截暗银色的杖身。他扒开沙子，把整根杖拔出来。杖身半臂长，顶端八棱锤头，锤头中央嵌着一颗暗淡的晶石。

他握住它。手心一暖。像有什么东西，隔着杖身应了他一声。

他站起来，把塔盾扣回肩上，把权杖握在手里。

他往前走了两步。然后停住了。

沙子上有痕迹。三条平行的拖痕，从海水里拖上来，消失在礁石方向。拖痕很深，边缘的沙还在往下掉，像是刚留下不久。

他不记得这是什么东西留下的。但他的脚后跟往后挪了半步，身体侧过来，权杖横在身前。

这个姿势他不需要想。身体自己摆出来的。

然后他听见了。

沙沙。沙沙。

艾兰抬头。沙滩东侧，三只暗红色的东西正从海水里爬出来。有人的脑袋那么大。壳甲暗红，泛着不正常的油光。八条腿，两只眼睛是绿的，在太阳底下发亮。

他不记得这个名字。但身体记得。他浑身汗毛竖起来，脊背窜过一阵凉意，手指攥紧了杖身。

三只腐化蟹散开，呈扇形朝他围过来。最快的已经冲到他三步之内，钳子张开，咔的一声。

艾兰没想。他抡起权杖砸了下去。

八棱锤头砸在蟹壳上，发出一声闷响。腐化蟹被砸得横飞出去，壳上裂开一道白纹，翻了个身，又爬了起来。另外两只扑上来，一只咬住他的衣摆，一只朝他的腿挥钳。

他后退半步，盾牌挡在身前。蟹钳撞在盾面上，发出刺耳的刮擦声，震得他虎口发麻。

他蹬着沙往后拉开一步。盾沿压下去，把咬住衣摆的那只蟹钉在沙里，它挣了两下，钳子咔咔作响。他趁机挥杖，把另一只挥来的蟹腿砸断了一根。

他想喊。喊什么？他连自己叫什么都不记得。

那只被砸飞的腐化蟹又围上来了。三只重新聚拢，绿眼睛盯着他，腹部的壳缝里透出暗红色的光，像一小团炭火。

艾兰把权杖横在胸前。晶石贴着他的手心，越来越烫。

他想起那个声音。“善待武器。”

他握杖的姿势是对的。身体记得这个姿势，记得怎么把锤头朝前，怎么让重心压在脚尖。他不记得谁教的，但他的手知道。

他还有东西要护。油布包，羊皮卷，还有他自己。

他把权杖往沙地里一顿。

轰。

一道光从杖头的晶石里炸开。不亮，只有一瞬，像划亮了一根火柴。但那光扫过的地方，三只腐化蟹同时发出尖啸，像被烧红的铁烫过。它们的绿眼睛熄了，壳上的油光也暗了。转身就往海里爬，一眨眼就没了影。

艾兰愣在原地。

他低头看手里的杖。晶石还是暗的，像什么都没发生过。但他的手心在发烫，烫得他攥不住。

他跪下来，喘气。呼吸像拉风箱，肺里还是咸的。手在抖，抖得他握不住杖。他换了只手，才把它攥住。他摸了摸怀里的油布包，还在。摸了摸内衬里的羊皮卷，还在。

他不知道自己是谁。不知道自己要去哪。

但他知道一件事：他得活下去。

他站起来。沙子在脚下陷下去，又弹回来。他低头看了一眼手里的权杖。杖身被海水泡过，还是暗的。他把它别在腰带上，腾出手来扶盾。他走得不快，但每一步都踩实了。海风从背后吹过来，带着腥气，像在推他，又像在拦他。沙滩尽头有一片礁石，礁石后面是山，山后面是什么，他不知道。

他选定了方向。沙滩的两头都是陡崖，爬不上去。只有礁石后面，有一条缝，缝后面是山。海风从缝里灌过来，带着泥土和青草的气味。有泥土，有青草，就有人，或者有水。就算没有人，也有活路。

他往礁石走去。

走了三步，他停住了。

礁石的岩缝里，有什么东西在发光。暗红色的光，一跳一跳的，像一只睁开的眼睛，又像一团在呼吸的炭火。他盯着它看的时候，那光的跳动慢了下来，慢得像在和他对视。

那不是火。

艾兰握紧了权杖。他想起了海底那片变重的海水。

那道目光，和这团光，是同一双眼睛。