艾兰站在原地，等了很久。
太阳在树梢后面沉下去，光从金色变成红色，又从红色变成灰色。他把权杖换到左手，右手活动了一下，指节咔咔响。
树影里没有声音。没有第二次闪光。风穿过树林，把叶子吹得沙沙响，又安静下来。
他慢慢收回权杖，退了一步。又退了一步。
那个人走了。或者，从来没在那里过。
他等了一刻钟。树影里什么都没有再出现。暮色沉下来，先吞掉远处的树梢，再吞掉整片树林。有夜鸟从头顶飞过，翅膀扇动的声音又急又快，像是在逃什么。
他想起那片布料。想起那串从海里冒出来的脚印。他应该追上去。但他看了看天色，又看了看自己发软的腿。
追不上了。
他先得活下去。
他最后看了一眼树影的方向，转身朝废墟走去。他知道，那个看他的人，可能还在看。
天快黑了。他摸了摸肚子，饿得发慌。两天没吃东西，刚才又打了一场，腿肚子都在发软。他得找吃的。
他从来没这么饿过。胃像被一只手攥着，攥一下，松一下。眼前发黑，走路的时候，脚踩在地上像踩在棉花上。他扶着墙，一步一步在废墟里走。
废墟不大，但每一间屋子都沉得像一个故事。他不知道这些故事。他只知道，这里曾经有人生活。有人吃饭，有人睡觉，有人把鱼干藏在石板下面。
他在废墟里翻找。陶罐是空的，灶台是冷的。第一间屋子的灶膛里积着灰，灰里埋着两块炭，早就凉透了。墙上钉着一排木钉，木钉上空空的，像是挂过什么，被人取走了。
第二间屋子塌了顶，木梁横在地上，压着一口破锅。他把锅翻过来，锅底有一个洞，穿了好几年了。锅边的地上，散着几根鱼骨，已经干透了，一碰就碎。
他蹲在破锅边，把鱼骨捡起来，放进嘴里嚼。没有味道，像嚼沙子。他吐掉了。
然后他看见了那块石板。
第三间屋子的墙根，压着一块石板。石板四四方方，边角磨得圆滑，像是被人反复掀开过。他搬开石板，下面是一个浅坑。坑里码着几条鱼干，熏得发黑，用草绳串着。
鱼干。他拿起一条，闻了闻。咸的，带着烟熏的味道，还有一点海风留下的腥气。他掰下一小块，放进嘴里。
他没嚼。鱼肉在舌尖化开，咸香，带着一点焦味，还有一丝甜。他蹲在坑边，一口，两口，吃完了整整一条。吃完他愣了一会儿，才想起自己刚才有多饿。
第一条吃得太快，他甚至没尝出味道。第二条他放慢了，一小口，一小口，让咸香在嘴里留久一点。吃到一半，他停了下来。
他想起自己是谁了？没有。他只是忽然想不起，自己上一次吃东西是什么时候。在船上？那艘船叫什么来着？
他记不起来。但那不重要了。鱼肉在嘴里，是真实的。他活着，也是真实的。
他停下来，看着剩下的鱼干。
这不是他藏的。
这是别人藏的。藏得很好。压在石板下面，避光，避潮，防虫。藏鱼的人，一定常来这里。
他盯着那几条鱼干看了很久。他应该吃。他应该把所有鱼干都吃掉，吃饱，明天才有力气。但他把石板盖了回去。这条命是别人藏的。他吃了第一条，已经是偷了。他不想再偷第二条。
艾兰把鱼干放回坑里，盖上石板。他站起来，目光扫过废墟。
剩下的几间屋子，他挨个看过去。第五间堆着柴，第六间塌了顶。第四间塌了一半，但还立着。他走进去，看见角落里有一个用树枝和兽皮搭起来的窝棚，低矮，只够一个人蜷着身子躺下。窝棚搭得很仔细。树枝交叉着立起来，用麻线绑紧。兽皮搭在上面，边角压着石头，风灌不进来。兽皮是暗褐色的，边角磨得发亮，像是用了很多年。
窝棚口的地上，铺着一层干草，草窝里有一个凹痕，像是有人长时间躺在这里压出来的。
有人在这里睡过。最近。
他蹲下来，碰了碰干草。还是温的。干草里还压着几根头发。短的，粗的，黑褐色，像是同一个人的。
干草旁边，插着一根木签。磨得尖，尾端缠着一圈麻线，麻线浸过油，黑亮黑亮的。
和钉死猎犬的那根，一模一样。
他想起村墙根下那只猎犬。喉咙上的木签，钉得又深又正。那根木签的尾端也缠着麻线吗？他当时没有看仔细。但他记得那根木签插进喉咙的样子，深到木签尾端都断了。
现在这根，磨得更尖，缠着浸油的麻线，是备用的。
这里的人，不止一根木签。他用完一根，还有一根。
艾兰的手指停在半空。他没有碰那根木签。他盯着它看了很久，然后慢慢直起身。退到屋角，背靠着墙，权杖横在身前。
那个人知道他会来。
天黑透了。月亮从破屋顶漏下来，照在他脚边。他在屋角坐下，没有生火。生火会把那个人引来，或者把别的东西引来。他把权杖放在膝上，靠着墙，看着门外那一小片发亮的夜。
月亮很圆。把废墟照得清清楚楚。他数了数对面的屋影。数到第七间的时候，他听见远处的海。一波一波，拍着礁石。声音很轻，但在这片安静的废墟里，显得格外清楚。
他忽然想起洞穴里的铁板。那七个点，排成一个环，最上面的点稍大。他现在坐的这座岛，七间屋子，是不是也有一个点，比别的都大？
他以为自己会睡不着。但他实在太累了。眼皮开始打架的时候，他猛地咬了一下舌尖，把自己咬清醒。不能睡。睡过去，就听不见动静了。
然后低语来了。
“艾兰。“
那声音从他脑子里响起来，又轻又近，像有人蹲在他耳朵边说。他猛地攥紧了权杖。晶石贴着他的手心，忽然热了起来，热得发烫，像被火燎了一下。
艾兰。两个字。他确定自己没听过这两个字，至少在他醒着的记忆里没有。但那个声音念出它们的时候，像是念过一千遍。
他不知道自己叫什么。他不记得自己的名字。但这名字从他脑子里响起来的时候，他的身体先于他做出了反应。他的背绷直了，呼吸停了半拍，像是听见了本该属于自己、却很久没人叫过的东西。
这个名字，他的身体认识。
他试着张开嘴，想把这个名字念出来。嘴唇动了动。没有声音。他把嘴合上，停了一息，又试了一次。还是没有。名字在喉咙里卡住了，像一颗咽不下去的石头。不是嗓子的问题，是脑子里那扇门，还是关着的。
但低语叫它的时候，门缝里透出光来。
“艾兰。“
第二次。他捂住耳朵，没用。声音在他脑子里，像水渗进沙里，拦不住。脑子里是他的身体，身体是他的。他躲不开自己。他的指节发白，权杖被他攥得咯咯响。
“你走的路，是对的。“
第三次。声音变了。不是问句了。它在告诉他。
他应该害怕。一个不知道他名字的声音，在黑暗里叫他的名字，告诉他他走的路是对的。但他没有怕。
他只是觉得冷。那种冷从骨头里渗出来，不是夜里的风，是别的东西。
低语没有第四次。但它留下的那句话，一直在他脑子里转。你走的路，是对的。什么路？他不知道自己在走什么路。他连自己要去哪都不知道。
可那个声音知道。
夜还很长。他把权杖立在膝前，晶石朝外。他睁着眼，等着天亮。低语没有再响。但那份冷，一直没走。
他攥紧权杖。心跳快得像要撞出胸腔。他站起来，走到窝棚口，看着外面的夜。月亮很亮，把废墟照成一片灰白色。
什么都没有。
他退回墙角，把权杖抱在怀里，睁着眼。后半夜，他睡过去了。
他只知道，睡着之后，有什么东西从北面的海边站了起来。他看不见，但他感觉到了。它站了很久，弯下腰，像在捡什么东西，又站直了。沉回水里的时候，海面合拢得像什么都没发生过。像一截被潮水冲上岸的木头。又不像木头。
海风从北面灌进来，吹过废墟，把窝棚口的兽皮掀起来一角，又放下。
天亮了。
光从破屋顶漏下来，落在他脸上，把他照醒了。艾兰睁开眼睛。他躺在墙角，权杖还攥在手里，攥得指节发白。
他睡着了。他不知道自己是什么时候睡着的，也不知道自己为什么敢睡着。也许是太累了。也许是他终于信了，那个看他的人，没有恶意。
他活动了一下僵硬的脖子，抬起头。晨光刺眼，他眯了一下眼睛。
窝棚的入口，站着一个人。
逆着光，看不清脸。那人比他矮半个头，赤着脚，站在门外一步远的地方，一动不动。她的头发编成一根粗辫，从肩头垂下来，辫梢磨得发毛。握标枪的那只手，指节上有几道旧疤，像是被鱼线割过。手里握着一根长东西，一头尖，磨得发亮。像标枪，又像鱼叉。肩头有一团蓝色的微光，忽明忽暗，像呼吸。
那团光，是石头的光。
艾兰没有动。他的手按在权杖上。晶石是凉的。
他的晶石是凉的。她的石头在呼吸。两样东西，隔着一道门，谁也不理谁。
她在打量他。目光从他的脸，移到手里的权杖，又移到肩头的塔盾，最后落在他胸前鼓起的衣襟上。那里塞着油布包。
她的衣服是粗布的，灰褐色，边角磨破，膝盖处有补丁。补丁的针脚歪歪扭扭的，缝得很用力。
和灌木枝上那片布料，是同一个人的手笔。
艾兰的呼吸停了一下。他怀里揣着那片布。他跟着那片布的血迹，走到了这里。现在，穿那件衣服的人，就站在他面前。
她什么也没问。她站在那里，等他开口。或者等他离开。
两个人站在门口，谁也没有说话。晨光从她背后漫过来，把她的影子拉得很长，一直伸到艾兰脚边。
对峙持续了很久。久到他的后背开始发酸。她站在那里，像一截被海水磨圆了的礁石，不动，也不慌。
他有无数个问题想问。你是谁？猎犬是你钉死的吗？脚印是你的吗？你怎么知道我的名字？但最后他一个问题也没问。
她把标枪往地上一插，插进土里，像是宣告这里谁说了算。
“你吃了我的鱼。”
声音不高，带着一点海风磨过的沙哑。